Ecos do meu pousio – Cegonhas em Vagos

Vagos, 20 de Março de 2020, ao anoitecer

Neste dia de Equinócio que assinala o início da Primavera, muito bem-vinda, com uma grande parte do mundo em estado de emergência real ou iminente, decidi recolher-me na biblioteca da minha casa – sou sortuda – para, na companhia dos livros que me alimentam há décadas, comunicar convosco, meus amig@s, partilhando por escrito o que me vai pelos olhos e pela alma, digamos assim…

As nuvens continuam a despejar água, quase ininterruptamente, desde a noite passada – uma cortina líquida que se multiplica, para alguma frustração e muito canine boredom da Gift, a minha adorada Setter irlandesa vermelha que, aos meus pés, acaba de comer uma varejeira já sem vida…

Os dias de chuva são, desde que me lembro e estando a salvo no conforto protector de quatro paredes, uma situação reconfortante e, ao mesmo tempo, uma oportunidade criativa…. Guardo na memória, sorrindo, as manhãs chuvosas de Outono passadas nas primeiras salas de aula que conheci, então aparentemente enormes, do Lycée Français Charles Lepierre, a desenhar o contorno das folhas caídas, que pareciam mãos vegetais espalmadas… Uma prenda dos castanheiros que lá moravam e que largavam, a cada ventania, algumas daquelas bolinhas cheias de picos onde se abrigava a promessa interrompida dos frutos: a mesma família das apetecíveis castanhas que, crescidas e colhidas, nos esperavam à saída, assadas em barro e com brasas de carvão, pelas mãos calejadas e enfarruscadas do vendedor ambulante, cuidadosamente colocadas à dúzia no cartuxo improvisado com uma folha das infinitas Páginas Amarelas…

Irresistivelmente convertida em voyeuse acidental, observo, há semanas, da janela da minha cozinha, a azáfama das cegonhas brancas que, nesta terra dos antepassados da minha metade portuguesa, aqui vivem o ano inteiro, ou quase, graças à praga do lagostim que por cá abunda… O espectáculo começou com um prelúdio coreografado: o bailado da pré-selecção, que chegou a juntar oito delas em vôo colectivo, aos círculos, provavelmente à procura das suas afinidades electivas; seguiu-se-lhe o primeiro acto, já com reservado direito de admissão: a côrte, que se traduziu em pas-de-deux voadores, numa animação de chamamentos amorosos com os seus longos bicos, pernas altas e asas abertas em leque de penas bi-colores: dois terços brancas e o restante a negro, conciliando os extremos do espectro cromático, tudo e nada – aves hoje mais sedentárias que migratórias, que lembram os humanos antigos em traje de gala, com movimentos delicados e elegante casaca…

Esta madrugada lá estavam, determinadas, porventura a dormir em pé, no alto do candeeiro já apagado da rua onde moro. Impermeáveis, vigilantes e estóicas, de guarda ao ninho que continua a ser edificado, literalmente em regime de condomínio, dia após dia, por cada um dos membros deste casal – espécie extraordinária, que se reveza numa gestão equitativa das tarefas próprias do acasalamento: amb@s contribuem para a construção da maternidade exclusiva, trazendo no bico mais raminhos e folhagens para acolchoar o futuro berçário!

De manhã, a habitual azáfama arquitectónica em alternância abranda e voltam a perfilar-se, lado a lado, com os bicos para baixo, em repouso despenteado como numa estampa japonesa, depois de um reencontro celebrado com esse bater-de-bico tão característico, em Dolby Stereo… À tarde, os períodos de ausência são maiores, o que me leva a deduzir que vão à procura de ‘combustível’ e, se calhar, alguma privacidade para namorar…Quando o sol se põe, aterram de novo e ficam em sentido, oferecendo o peito ao vento, e encostam-se provavelmente para beneficiar do somatório da temperatura corporal…

Fotos de Manuel Rosário